L'avant-vie.
Une année après son retour à la vie humaine, il commença à rédiger ce qui pour lui ressemblait le plus à son existence, une existence régie par le sang.
Le Néant. Un mot lourd de sens mais si simple à dire malgré tout. Sa vie ne commença réellement qu'au moment où son sommeil prit fin, au moment où ses yeux, restés si longtemps fermer, s'ouvrirent. Quelle ne fut pas sa stupéfaction en découvrant des os tout autour de lui, en voyant les murs tâchés de sang séché, en se rendant compte que son corps, si longtemps affaibli le maintenait à peine en vie...
C'était il y a trois ans, quatre en réalité. Lui, et son frère jumeau faisaient des ravages. Encore bien jeunes mais déjà puissants et téméraires. Leurs parents périrent et le mal vivant en eux s'éveilla. Tuer devint un loisir, le sang devint une boisson, une sorte de remède dirons-nous, et l'argent brillait au sol, souillé par le sang s'y trouvant. Ils gardèrent leur lieu de naissance comme domicile et comme antichambre, l'antichambre de l'enfer.
Yérüc, premier des jumeaux, avait été marqué au fer à l'âge de six ans, âge du commencement... Son frère le fut aussi, mais d'une marque différente. Ne pouvant pas les montrer, ils passèrent donc leur jeunesse dans le secret. Chacune de ces marques avait une histoire. L'explication se trouvait dans un livre, livre gardé secret par l'homme qui était responsable de leur existence : leur père. Ils virent ce livre pour la première fois quand celui-ci quitta ce monde. Curieux mais peu emballés à l'idée de découvrir des choses sordides, ils décidèrent de ne pas le lire mais le gardèrent précieusement dans un coffre. A ce moment précis, ils avaient dix-huit ans.
Peu de temps après, profitant de la liberté et de leur puissance, ils commencèrent à ne plus s'entendre, chacun cherchant le pouvoir sans pour autant le partager. C'est ainsi que Yérüc, décidé à obtenir sa convoitise, eut vent d'un mage noir capable de sceller le destin en quelques paroles. Il partit de chez lui, de la morgue pourrait-on dire, pour effectuer un long voyage. Le mage s'était retiré, loin de tout, il était donc difficile d'arriver jusqu'à lui, et pourtant... pas si difficile qu'à première vue. Il parvint à le retrouver, au bout d'un long mois parsemé d'embuches, et lui demanda donc de l'aide. L'homme, vêtu d'une cape noire, ne dit que quelques mots dans une autre langue avant de se volatiliser.
Tant de route pour rien... !? En colère et très frustré, il repartit donc chez lui. Il n'avait peut-être pas réussi mais son regard était dorénavant plein de haine. Il ne tuerait plus pour le loisir, il tuerait pour vivre, pour survivre, mais surtout pour le pouvoir. Désireux de mettre sa nouvelle détermination en œuvre, il se dépêcha sur la route, faisant le trajet en presque deux fois moins de temps qu'en y allant. Une fois devant la porte de la morgue il sentit quelque chose d'étrange à l'intérieur de son corps... Cette chose vidait toute son énergie et il ne pouvait plus bouger, le rendant même incapable de respirer. Il resta ainsi quelques minutes, et puis plus rien, le Néant.