[RP Ouvert à toutes & à tous !]
La taverne de l'ours emplumé est paisible: Les ivrognes cuvent leurs mixtures dont seul le patron possède le secret, les catins font du racolage en négociant leurs tarifs, et quelques nains font même une partie de carte malhonnête enseigné dans leur montagne natale. Bref, tous ce passe normalement comme dans n'importe quelle autre établissement pour les malaimés de la société.
Et c'est en ce moment de pure sérénité qu'un étranger décide de faire irruption par la porte battante de la taverne. Personne ne fait attention à lui. Il s'avance vers une table le dos droit, son sac à dos en place.
Il est petit, mais personne ne lui en veut, c'est un semi-homme. Il est bien peigné et peut semblé riche, et personne ne lui en veut car demain on le retrouvera dans une ruelle dépouillé de tous cette équipement ostentatoire: On ne se trimballe pas dans les terres d'argent avec une cape en soies brodées qui crient « J'ai été taillé sur mesure et j'ai couté une petite fortune rien que pour vous en mettre plein la vue bande de barbares », enfin pas quand on est saint d'esprit, pour le moins.
Il s'assoie donc à une table taillé pour les nabots de son espèces, enlève soigneusement sa cape, la plie délicatement, et la range dans son sac. Il jette un coups d'œil à sa table et pousse un gémissement écœuré qui attire les regards de plusieurs clients.
Le petit bonhomme sort un coussin cousu dans une étoffe rouge exquise, et le place sous son tabouret avant de s'installer. Avec un grand geste de la main très peu discret, et ,pour certaines tribus, dirait on ,irrespectueux, il appel la serveuse. Celle-ci s'approche, et avec son habituel « Qu'est c'que j'vous sert m'sieur ? » demande poliment a l'Halfelin nouvellement arrivé ce qu'il désire.
Celui-ci jauge la serveuse de la tête au pied avant de détourné la tête, apparemment repoussé par son allure.
« -Je veut une table propre ... Et un coulis de Cockatrix relevé à l'aneth verte ... Et vite. »
La brave femme de salle le regarde avec mépris, puis crache sur sa table, et essuie une couche de crasse légère avec son tablier de service.
« -V'là pour la table m'sieur, c'est propre, dit elle d'un ton las.
Et pour vot' coulis de je-sais-pas-quoi, bin on en as pas m'sieur. Une chope de bière sa vous dit ? »
L'étranger se dresse d'un coup sur ses pieds et toise de son seul mètre la serveuse humaine. Il croise alors ces minuscules bras sur son petit torse et s'exclame d'une voie haute et intelligible:
« Vous êtes répugnante ... Brrr ... écœurante ... On m'avais prévenu que les habitant de ces terres argentées était des barbares mais ... Vous êtes pires que sa encore, vous êtes des animaux ... Pleins de puces et de tiques ! Comment osez vous ouvrir une taverne sans même proposé autre chose qu'une bière qui doit sentir la sueur du brasseur et l'urine du tavernier ? Hors de question que je touche a votre poison ! Et vous allez me trouvé une boisson civilisé ... et vite ! Vous ignorez donc qui je suis pour me traité de la sorte ? »
Il jette un regard oblique à la femme qui ne prend apparemment pas ces propos au sérieux du tout vu le sourire idiot apparut sur son visage, se qui rend l'halfelin encore plus furieux.
« Je suis Clash Claouss, retenez bien se nom à l'avenir ! J'ai tuez des dragons, des trolls, des ogres et des magiciens, alors vous pensez que vous allez me faire peur avec votre grimace menaçante d'hystérique stupide et puante ? »
La serveuse continu de sourire, ne sachant que dire à toutes ces insultes et prétentions sûrement irréel. Dans la salle, toute l'attention se porte sur l'étrange et irritant personnage. Le videur de la taverne, un semi-orc bien bâtit, qui était en pleine et passionnante partie de dés, se tourne vers le tavernier en poste derrière son comptoir et l'interroge du regard. Le tavernier comprit la question muettes de l'orc: Fallait il mettre ce nabot dehors avant qu'il mette du grabuge dans la taverne ?
Pris de vitesse, un humain n'ayant pas l'air très malin, mais rouge de colère se leve. Il s'avance vers Clash le regard menaçant, les points fermées.
La taverne de l'ours emplumé n'est plus paisible. Le parfum d'une bonne rixe inégal se repend dans l'air ambiant. L'homme en colère va faire de la charpie du petit semi-homme.
A moins que ?